Sur l'indépendance de l'Ukraine – Joseph Brodsky

Cher Charles XII, Bataille de Poltava,
Dieu merci, perdu. Comme le dit l'enterrement,
"Le temps montrera la mère de Kuzkin", se ruiner,
os de joie posthume avec un goût d'Ukraine.
Ce n'est pas écolo, isotope dépensé,-
jaune-bleu planant sur Konotop,
taillé en toile, connaître, stocké par le Canada.
Sans croix, mais les khokhols n'ont pas besoin.
Goy vous, serviette, rouble, graines en huile pleine!
Pas nous, Kacapam, les accuser de trahison.
Eux-mêmes sous les images de soixante-dix ans à Ryazan
les yeux inondés ont vécu, comme Tarzan.
Dis leur, la mère qui sonne fait une pause hésitante:
nappe pour vous, Ukrainiens, et une route de serviettes!
Éloignez-vous de nous dans le comté, sans parler - en uniforme,
à une adresse à trois lettres, pour les quatre
des soirées. Maintenant laisse le Hans dans la cabane
avec lyakhami vous met sur quatre os, païens.
Comment monter dans une boucle - donc ensemble, choisir le chemin plus souvent,
et ronger le poulet bortsch seul est plus sucré.
Pardonner, Ukrainiens, vécu ensemble - c'est assez!
Cracher, si, à Dnipro, pouvez, il va reculer,
dédaigneusement fier de nous, à quelle vitesse, bourré
coins en cuir et ressentiment séculaire.
Ne parlez pas du désastre. Votre pain, неба,
нам, s'étouffer avec le gâteau et le colob, ce n'est pas nécessaire.
Il n'y a rien pour gâcher le sang, déchirer des vêtements sur la poitrine.
Terminé, connaître, amour, si c'était entre.
Qui fouiner en vain dans les racines déchirées avec un verbe?
La terre t'a donné naissance, amorçage, sol noir avec podzol.
Téléchargez entièrement les droits, cousez-nous un, autre.
Cette terre ne vous donne pas, pastèque, du repos.
Oh oui Levada-steppe, le roi, Depuis le début, pâte bouillie!
Plus, поди, perdu - plus de gens, que l'argent.
Nous y arriverons en quelque sorte. Et comme pour une larme d'un œil -
il n'y a pas de décret sur elle, attendre une autre fois.
Avec Dieu, aigles, Cosaques, hetmans, vertukhai!
Seulement quand il s'agit de mourir, bugai,
allez-vous respirer, gratter le bord du matelas,
lignes d'Alexandre, et pas le mensonge de Taras.

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Korney Tchoukovski