La fine di un'epoca bellissima – Joseph Brodsky

Perché l'arte della poesia richiede parole,
Sono uno dei sordi, Calvo, cupi ambasciatori
potenza di second'ordine, contattato questo, -
non volendo violentare il tuo stesso cervello,
nutrendosi di vestiti, scendi al chiosco
per il giornale della sera.

Il vento soffia il fogliame. Le vecchie lampadine emettono luce fioca
in queste tristi terre, la cui epigrafe è la vittoria degli specchi,
con l'aiuto delle pozzanghere, crea un effetto abbondanza.
Persino i ladri rubano un'arancia, raschiatura dell'amalgama.
però, sensazione, con chi ti guardi, -
Ho dimenticato questa sensazione.

In queste tristi terre tutto è pensato per l'inverno: sogni,
mura della prigione, cappotto; servizi igienici delle spose - bianchi
nuovo anno, le bevande, lancette dei secondi.
Felpe Sparrow e sporcizia per il numero di alcali;
costumi puritani. Biancheria intima. E nelle mani dei violinisti -
pastiglie riscaldanti in legno.

Questa terra è inamovibile. Presentazione del volume lordo
ghisa e piombo, scuotendo la testa stordito,
ricorda il vecchio potere delle baionette e delle fruste dei cosacchi.
Ma le aquile si siedono, come una calamita, per miscela di ferro.
Anche le sedie di vimini sono conservate qui
su bulloni e dadi.

Solo i pesci nei mari conoscono il valore della libertà; ma loro
il muto ci costringe, per così dire, a creare il nostro
etichette e registratori di cassa. E lo spazio sporge come un listino prezzi.
Tempo creato dalla morte. Bisogno di corpi e cose,
ricerca le proprietà di entrambi nelle verdure crude.
Cochet sente i rintocchi.

Vivi nell'era del successo, nobile,
sfortunatamente, difficile. Il vestito della bella donna si è alzato,
guarda quello, cosa stava cercando, non nuove meravigliose dive.
E non è che Lobachevsky sia osservato con fermezza qui,
ma il mondo allargato deve restringersi da qualche parte, e qui -
ecco la fine della prospettiva.

O la mappa dell'Europa è stata rubata da agenti delle autorità,
o cinque sesti delle restanti parti del mondo
troppo lontano. O una fata gentile
incantesimi su di me, ma non posso scappare da qui.
Mi verso Cahors - non gridare al servo -
per sbucciare un caffè ...

O una pallottola alla tempia, come se al posto dell'errore con un dito,
o tirare da qui sul mare con il nuovo Cristo.
E come non mescolarsi con gli occhi ubriachi, stordito dal gelo,
una locomotiva con una nave - ancora non brucerai per la vergogna:
come una barca sull'acqua, non lascerà traccia sui binari
locomotiva a vapore ruota.

Cosa scrivono sui giornali nella sezione "Dall'aula di tribunale"?
Il verdetto viene eseguito. Dai un'occhiata qui,
l'uomo della strada vedrà attraverso occhiali cerchiati di stagno,
come una persona giace a faccia in giù contro un muro di mattoni;
ma non dorme. Per disdegnare i sogni di kumpol
perforato ha il diritto.

La vigilanza di quest'epoca è radicata in quelli
tempo, incapaci nella loro cecità generale
per distinguere caduto dalle culle dalle culle cadute.
L'eccentrico dagli occhi bianchi non vuole guardare oltre la morte.
Pietà, piattino pieno, solo nessuno con cui ribaltare la situazione,
chiederti, Rurik.

La vigilanza di questi tempi è la vigilanza verso le cose del vicolo cieco.
Non su un albero la mente si è diffusa per diffondersi nel frattempo,
ma sputando sul muro. E non svegliare il principe - un dinosauro.
Per l'ultima riga, originale, non strappare una piuma da un uccello.
Il capo innocente di tutte le azioni, cosa aspettare per un'ascia
si alloro verde.

dicembre 1969

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Korney Chukovsky