El final de la Belle Époque – Joseph Brodsky

Porque el arte de la poesía requiere palabras,
Yo soy uno de los sordos, calvo, embajadores sombríos
poder de segunda, contacté esto, -
no querer violar tu propio cerebro,
alimentándose de ropa, baja al quiosco
para el periódico de la tarde.

El viento sopla el follaje. Bombillas viejas resplandor tenue
en estas tristes tierras, cuyo epígrafe es la victoria de los espejos,
con la ayuda de charcos, da lugar al efecto de abundancia.
Incluso los ladrones roban una naranja, raspado de amalgama.
sin embargo, sentimiento, con quien te miras, -
Olvidé este sentimiento.

En estas tristes tierras todo está pensado para el invierno: Sueños,
muros de la prisión, Saco; baños novias - blancos
Año nuevo, bebidas, segundero.
Sudaderas de gorrión y suciedad por el número de álcalis.;
costumbres puritanas. Lino. Y en manos de violinistas
almohadillas térmicas de madera.

Esta tierra es inamovible. Presentando el volumen bruto
hierro fundido y plomo, sacudiendo la cabeza aturdido,
recuerda el viejo poder de las bayonetas y los látigos cosacos.
Pero las águilas se sientan, como un imán, para mezcla de hierro.
Incluso las sillas de mimbre se guardan aquí
en tornillos y tuercas.

Solo los peces en los mares conocen el valor de la libertad; pero su
la estupidez nos obliga, por así decirlo, a crear nuestro
etiquetas y cajas registradoras. Y el espacio sobresale como una lista de precios.
El tiempo creado por la muerte. Necesitando cuerpos y cosas,
busca las propiedades de ambos en verduras crudas.
Cochet escucha las campanas.

Vive en la era de los logros, magnánimo,
desafortunadamente, difícil. Vestido de mujer hermosa levantado,
mira eso, que estaba buscando, no nuevas divas maravillosas.
Y no es que Lobachevsky se observe firmemente aquí,
pero el mundo ampliado debe estar estrechándose en alguna parte, y aquí -
aquí está el final de la perspectiva.

O el mapa de Europa fue robado por agentes de las autoridades,
ya sea cinco sextos de las partes restantes del mundo
Muy lejos. O alguna especie de hada
hechiza sobre mi, pero no puedo huir de aqui.
Me sirvo Cahors - no grite al sirviente -
pelar un café ...

O una bala en la sien, como en el lugar del error con un dedo,
o tirar de aquí en el mar con el nuevo Cristo.
Y como no mezclarse con ojos borrachos, aturdido por las heladas,
una locomotora de vapor con un barco - todavía no te quemarás de vergüenza:
como un bote en el agua, no dejará rastro en los rieles
rueda de locomotora de vapor.

¿Qué escriben en los periódicos en la sección "Desde la sala del tribunal"??
El veredicto se cumple. Echando un vistazo aquí,
el hombre de la calle verá a través de lentes de estaño,
cómo una persona se acuesta boca abajo contra una pared de ladrillos;
pero no duerme. Para desdeñar los sueños de kumpol
perforado tiene el derecho.

La vigilancia de esta era tiene sus raíces en aquellos
hora, incapaces en su ceguera general
para distinguir las cunas caídas de las cunas caídas.
El excéntrico de ojos blancos no quiere mirar más allá de la muerte.
Lástima, platillo lleno, simplemente nadie con quien darle la vuelta a la mesa,
preguntarte, Rurik.

La vigilancia de estos tiempos es la vigilancia de las cosas del callejón sin salida..
No en un árbol la mente se ha extendido para expandirse mientras,
pero escupiendo en la pared. Y no despiertes al príncipe - un dinosaurio.
Para la última línea, original, no arranques una pluma de un pájaro.
La cabeza inocente de todos y hechos, que esperar por el hacha
si laurel verde.

diciembre 1969

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Korney Chukovsky