haute maladie – Boris Pasternak

Clignote en mouvement casse-tête,
Il va siège, jours à venir,
Les mois et les étés passent.
Piquets d'un beau jour,
Renverser de courir,
Apportez le message: forteresse à louer.
Ne crois pas, croyez, brûler des lumières,
Faire sauter les voûtes, à la recherche d'une entrée,
Sortir, sont inclus, jours à venir,
Les mois et les années passent.
Les années passent, tout est à l'ombre.
Le Trojan Epic est né.
Ne crois pas, croyez, brûler des lumières,
En attente de divorce,
Affaiblir, devenir aveugle, jours à venir,
Et les voûtes s'effondrent dans la forteresse.

J'ai honte et honte jour après jour,
Qu'est-ce qu'à l'âge de telles ombres
Une maladie élevée
La chanson s'appelle aussi.
Est-ce une chanson pour appeler sodome,
Appris avec difficulté
La terre, jeté des livres
Sur des lances et sur une baïonnette.
L'enfer est pavé de bonnes intentions.
Fixer les yeux,
Et si tu ouvrais les vers avec eux,
Tous les péchés seront pardonnés.
Tout cela coupe l'oreille du silence,
De retour de la guerre,
Et comment cette rumeur est-elle tendue,
Appris à l'époque de la dévastation.

En ces jours, la passion est tombée sur tout le monde
Aux histoires, et nuits d'hiver
Je ne me suis pas lassé de tourner avec les poux,
Comment les chevaux tournent avec leurs oreilles.
Puis l'obscurité silencieuse a remué
Oreilles couvertes de neige,
Et nous nous sommes précipités avec des contes de fées
Sur des oreillers en pain d'épice à la menthe.

Boîtes de théâtre rembourrées
Un frisson a pris le dessus au printemps.
Février est devenu pauvre et négligé.
parfois, grognement, tousser du sang,
Et va cracher, et allez tranquillement
Murmure dans ton oreille
À propos de ça, sur le chemin, sur les traverses,
À propos du dégel, à propos de tout;
À propos de ça, comment ont-ils marché de l'avant.

Tu dors déjà, et tu attends la mort,
Le chagrin ne suffit pas au conteur:
Dans des seaux de galoches décongelées
Mensonges empêtrés dans la vérité
Le pou du corps avale
Et je ne me suis pas lassé de tourner avec mes oreilles.
Bien que le chardon de l'aube,
Essayer de chasser l'ombre plus longtemps,
Étiré avec difficulté pareil
Sa montre, dès que j'ai pu;
Bien que, comme autrefois, voie attirée,
Pour s'imprégner à nouveau du limon
Et porter le long des poteaux et s'allonger;
Bien que la voûte d'automne, comme aujourd'hui,
Était vêtu, et la forêt est loin,
Et la soirée est froide et enfumée,
Cependant, c'était un faux.,
Et un rêve pris par surprise
La terre ressemblait à un parent,
À mort, au silence des cimetières,
À ce silence spécial,
Qu'est-ce que dormir, enveloppant tout le quartier,
et, tressaillant de temps en temps,
Essayer de se souvenir: "Quoi, Je veux dire,
Je voulais juste dire?»
Bien que, comme avant, plafond,
Soutenir le nouveau stand,
Traîné le deuxième étage au troisième
Et du cinquième au sixième portage,
Inspirer un changement de contexte,
Que tout est encore dans le monde,
Cependant, c'était un faux.,
Et sur le réseau d'adduction d'eau
Grimpé ce vide,
Sucer un cri de trouble,
la, journal brûlé,
La puanteur du laurier et du soja chinois,
Quoi de plus ennuyeux, que ces rimes,
et, debout à un mile dans les airs,
Comme si marmonnant: "Quoi, Je veux dire, cantonnement,
J'ai dû manger aujourd'hui dans le sujet?»
Et le ver affamé rampant
Du deuxième étage au troisième,
Et s'est faufilé du cinquième au sixième.
Il a loué la fermeté et la stagnation
Et la douceur déclarée dans l'interdiction.
Que faire? Le son a disparu
Derrière le grondement des cieux montants.

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Korney Tchoukovski